Я про это думала давно. Но как-то не доходило - выразить, сказать. А вчера мелькнул в телевизоре кусочек фильма «Васса». И опять «накрыло» тем - другим - миром. Потому что он и вправду - другой. Совершенно другой, чем наш, теперешний.
Я эту разницу очень разительно чувствую, с самого детства. Чую, как зверь знакомый след…
Так почему-то получилось. В каком-то смысле можно, наверное, сказать, что я жила в этих двух мирах - одновременно. До недавнего времени. С медленным и не совсем лёгким «перемещением» в теперешнее - из прошлого. Не моего - но почему-то такого близкого и понятного. Уютного, родного душе. Домашнего. Со-раз-мер-ного. Созвучного. Как будто меня оттуда вытащили - и перенесли сюда, непонятно зачем. И оказалось нужно приспосабливаться к этому миру, который живёт по-иному, звучит по-иному, движется… В котором шум, суета, в котором слова почти ничего не значат, и можно говорить часами, но так ничего и не сказать, а движения тонут в потоке общего хаоса и бессмыслицы… В котором - быстрей, дальше, больше… В котором нужно бежать, чтоб успеть оказаться в сегодняшнем дне… В котором не слышишь звука собственного голоса…
Мне долго пришлось «собирать» себя здесь… Долго и болезненно.
Чашка дымящегося чая. Стол, покрытый цветастой скатертью. Ветерок играет краешком ситцевой занавески. Трава ещё мокрая от росы, но уже пригревает солнышко. Слышно тишину. Сад неспешно просыпается… Тот, другой, мир. Вот выйдет сейчас Марья Петровна из дому, постоит на террасе, вдохнёт ароматного утра, скажет что-нибудь, простое совсем, но каждое слово будет - цельное, ёмкое, «вкусное». И в каждом слове - Жизнь. И ты чувствуешь буквально физически эту плотность. Не важно, про что… И каждый жест её наполнен смыслом, значим. Ты смотришь - и чувствуешь: она там, в теле своём, слита с ним всем своим сознанием, не разделена, не оторвана, не-бежит-куда-то… Она - здесь, в каждом движении. И одежда её, причёска её - её органичное продолжение. И каждая складка передника - полноправная часть этой общей гармонии.
На фоне того, другого, мира особенно остро ощущаешь раздробленность, разделёность, разорванность на куски, шизофреничность мира нашего. Где человек отделен от дел своих, от слов своих… От себя самого.
Сидят двое. Вроде бы пьют чай. Вроде бы о чём-то разговаривают. Но - где каждый? Два тела механически помешивают остывающую жидкость. Не слыша, не видя, не воспринимая ничего, кроме актуализированного потока мыслечувствий в своём сознании, накрепко привязанных к «зудящему» вопросу или проблеме. Что происходит вокруг, прямо здесь, прямо сейчас? Всё - мимо… Мы потерялись. Потеряли себя.
И почему в том мире - лет полтораста назад всего-то бывшем - всё так по-другому? В чём тут дело? «Основной организмический закон»? «Всё движется в сторону всё большей специализации, дифференциации. Галактики, планеты, крокодилы…»* И мы, люди. Мы тоже движемся… в эту сторону. Но - откуда? От чего? От себя же? своей цельности, целостности? Всё дальше, и дальше… Центробежный закон, раздирающий человека органичного на отдельные несвязные куски, уводящий от реальности происходящего в отражения отражений…
И найти себя, собрать себя, вопреки, помимо - это почти подвиг.
«Мы потеряли ВКУС Жизни. Что это за блюдо под названием Жизнь?»*
Некогда. Нужно создавать картину про Как-Оно-Есть. Дополнять, вносить, менять, переставлять, убирать и добавлять… Всё очень важно. А ещё - успеть, не забыть, доделать, начать, закончить… Тоже важно. И всё это - ждёт, торопит, дёргает, давит, сидит в голове гвоздём… Мы живём. Конечно, живём… Но почему-то ощущение - иногда так пошевеливается неудобно, и лучше б не пошевеливалось - что Жизнь… она… мимо как-то проходит. Мимо.
Лучше б не пошевеливалось, потому что… а что тогда со всем этим делать? Со всем этим деланьем?
И если вдруг кто-то скажет, тихонько так,
скажет, что Жизнь
это что-то
совсем
другое?
…
Комментарии
Уместные записки
Спасибо, Сьюзи! Правильные и актуальные вещи, да еще так замечательно описанные. И совсем не "неуместные". Есть предложение/просьба в эту же ветку (а может и в новые) на свое усмотрение выкладывать свои "записки", наверняка их накопилось...
Очень!
талант не скрыть :) (а закапывать его противопоказано!)
Был такой Великий целитель-врачеватель много веков назад, он написал очень хороший (я читала - в советское время был издан академический перевод) медицинский трактат для своих учеников, который назвал: "Ненужное для неучей" :)
согласна с zedd - если есть то, что нельзя скрыть, то стоит его выложить )
Re: Неуместные записки
Спасибо, zedd! Спасибо, Елеона!
Мне кажеся, что есть, невзирая на "партии и программы", помимо - что-то общее для нас для всех, человеков. Что-то простое и важное. Но часто оно откладывается... напотом. И так и остаётся...
Я потому и назвала записки про это, простое и важное, неуместными. Часто в нашей жизни нет места... хм.. нам самим. Таким, какие мы есть. Звучит подозрительно)) ну и ладно)
Ну и вот. Где-то же должно быть место... неуместному. И я тоже предлагаю всем: здесь, или где удобно, делиться про простое, или про важное...
Re: Неуместные записки
Полтораста - не бывал. И как там в мире в целом - тоже трудно сказать. Но лет эдак 30 назад, до катастройки то есть - так это точно. Несмотря на все маразмы и "отдельные недостатки". Всё было каким-то настоящим. Продукты, например - зачем далеко ходить. Предвижу (не от Вас, Сюзи) высказанные или не высказанные замечания типа "ну, понятное дело, раньше и трава была зеленее и девушки моложе". Не принимаю. Потому как переехал в своё время из одного мира, уже вовсю разваливающегося, но ещё сохранившего прежний аромат, в другой за каких-то несколько часов и всякие соображения, заложенные в приведенную выше метафору относительно травы и девушек тут неприменимы.
Re: Неуместные записки
Вы очень хорошо передали мое ощущение от жизни года три назад. Полная потеря смысла. Любого.
Но восстанавливается.Строить во много раз сложнее. Жизнь из себя- временами, очень болезненная вещь.
Re: Неуместные записки
Я тоже. Но это даже больше, чем "бывала". Понимаете? ... Ну хорошо, если честно, я не понимаю сама. Как так получилось. Я много очень читала в детстве, отрочестве. Классику читала - и погружалась в тот мир. Чем-то он был удивительно близок... Теперь уже нет этого внутреннего раздрая - на "там" и "тут". Но удивление - осталось...
Про "лет эдак 30 назад" - угу. Очень. У меня тогда было детство. Но ностальгия по тому времени и досих пор прошибает. Я не знаю, время ли тут "виновато" или специфика детского восприятия... Наверное, то и другое.
Я жила в деревне всё детство. И это был Огромный Мир. А не так давно я столкнулась с его остатками. Попыталась сложить впечатление в слова...
***
А как же написать-то про это?
Ну, потому что пишут про красивое, или про интересное, или про новое… А тут - ни красивого, ни интересного. И как раз не новое, а наоборот. Очень старое. Такое, про которое уже никто и не помнит. Ну нет, конечно помнят. Молчат…
Вот фотик - это да. Снял - и сразу всё понятно. Хотя…
Ну, увидит кто-то стены строений со сквозными дырами вместо окон и дверей… Вдоль асфальтовой дорожки два ряда фонарей… столбов, которые были когда-то фонари - и освещали ранним утром, когда ещё темно, людям пространство: общую на всех часть их разных жизней. Потому что и тут была жизнь. Самая настоящая.
И как про это скажешь? Про то, что было - настоящее? А теперь застыло в ржавом столбе, склонившем голову над дорожкой... кажется, что уже навечно…
Всё замерло. И всё говорит о том, что здесь нет жизни. И хочется, непонятно зачем, на старых воротах, с замком на облезшей цепочке (для чего он ТЕПЕРЬ здесь?), большущими буквами написать белой краской, чтоб было видно издалека:
ЗДЕСЬ НЕТ ЖИЗНИ!
и не нужно, не нужно сюда ходить, и смотреть…
потому что всё равно…
потому что тут ПУСТО!
потому что так не должно быть… не может быть…
Никто и не ходит.
Я пошла посмотреть… что-то потянуло, хоть и много раз проходила мимо. Свернула на дорожку, ведущую к старым воротам. Подошла, заглянула через ржавые редкие прутья…
Первое, что поняла: там времени больше нет. Оно там не течёт. Остановилось. Оказывается, так бывает, и это можно увидеть. И это бьёт в глаза так, что хочется отвернуться. Но я смотрела…
И потом… Я не придумала, так было. Я увидела тёплый свет утренних фонарей, я услышала шаги, увидела тех людей. Они были там, жили там… жили той своей жизнью, незамысловато-простой - и невероятно красивой, целостной. Я увидела эту жизнь изнутри, услышала её дыхание, её ритм, почувствовала её вкус…
И старые ворота, и ржавые фонарные столбы, и стены построек, и потрескавшийся асфальт, и тот самый замок - оказывается, хранят… хранят этот мир, ревностно оберегают. Помнят. Молчат…
Но это молчанье… оно вмещает в себя ВСЁ. Всё, что состоялось как Жизнь. За старыми воротами. Там, где остановилось время…
Re: Неуместные записки
А я как-то даже фотку сделал. Но тогда ещё цифровых не было, разослал копии друзьям, тоже разбежавшимся кто куда от катастройки, моя куда-то потерялась ... . Бассейн Динамо, где я в детстве учился плавать, а в расцвете лет проводил время, доставая абонемент по очень большому блату. Сквозь разломаный кафель дна в внескольких местах проросли небольшие деревца. А ведь совсем немного времени катастройка к тому моменту побушевала. Даже цифровых фотоаппаратов ещё не было тогда ... .
невероятно! :)
Сьюзи, Вы кто, на самом деле, что так хорошо пишете?! (не отвечайте - это риторический вопрос)
Буду воспринимать Ваше творчество на сайте как мастеркласс :)
Re: Неуместные записки
Но восстанавливается.
Да. Только как-то уже по-другому. На другой, что ли, основе...
Интересно вот... У меня сейчас случаются небольшие "островки", когда... когда мир оказывется "разобранным". Но это уже не та созревавшая из всей жизненной логики - созревшая - и обрушившаяся "бессмысленность всего", болезненная и пугающая. Это...как будто "перезагрузка". Когда мир расплывается ВООБЩЕ, до нуля - а потом потихоньку "стягивается", наполняется фигурами... И понимаешь условность этого наполнения, и в то же время необходимость...
Интересно, "что за зверь". Присматриваюсь...
Юлия, а как это по-Вашему - "жизнь из себя"? Что Вы в эти слова "вкладываете"?
...
Елеона, Вы очень добры на тёплые слова, спасибо) Мне очень приятно на самом деле, что Вам нравится))
Re: Неуместные записки
Попробую ответить отдельным текстом.
Ещё по поводу "потери смысла"
Нашла записанное пару месяцев тому. Это так бывает: осенит вдруг, ясным и понятным станет что-то раньше очень запутанное... а потом, как до жирафа, доходит оно же...
***
Подумалось, что… почувствовалось, вернее, с позавчера, и всё ещё присматриваюсь к «послевкусию», не торопясь облачать в неповоротливость слов…
Вот не имеет ведь значения, что делать: то, или это, или… Не имеет никакого значения - по большому счёту.
Это принято так говорить: по большому счёту. А тут получилось этот «большой счёт» как бы.. почувствовать. «Очень большой счёт») Ну и «увиделось» тут же: ЧТО делать - это всё равно. Вообще. Исходя из этого самого «большого счёта». И те значения, которое мы придаём тому, что делаем - эти значения в «большом этом счёте» - расплываются, теряются: исчезают.
Но тут получается очень интересная штука. Вот в этом самом неожиданном и неподходящем месте: когда не имеет значения, что делать… В этом же месте - пустом, нулевом, где, казалось бы, всё обессмысливается - оказывается, что это самое ЧТО имеет значение… само по себе. Имеет абсолютное значение. Действие само по себе, само в себе - и есть смысл.
… в общем, как-то всё совсем по-другому… из тех же элементов - совсем другая складывается картинка…
Re: Неуместные записки
(К самому верхнему посту)
Классный текст
Думаю у многих такое бывает
Эта песня у меня вызывает похожее состояние:
http://mp3ostrov.com/mp3/info/belaa-gvardia-mejdu-tem-mirom-i-etim-1158552/
Re:
Спасибо за песню, понравилась))
Елеоне от Сьюзи :)
Елеона, я отвечу Вам здесь. Разговор тот уже себя исчерпал.
Я тогда просто подарю Вам стишок, хорошо? Он на украинском языке, возможно, Вы знаете. Он очень красивый, украинский язык. И у меня когда-то получалось писать, немного.
Чуть грустный стишок, но и тёплый тоже. Мне дорог как память о непростом и хорошем периоде... Как-то оно умещается вместе - разное...
***
Сум? – Ні, не все... Лише частина
Мене, яка приходить тихо,
Сідає у куточку серця -
Мовчить і дивиться, як осінь
Збирає по деревах листя,
Щоб їх здіймати у повітря
І нести за високі гори,
Які ніхто не бачив зблизку –
А тільки крізь туман і відстань...
Я чула, що в далекім краї,
За тими синіми горами,
Вони кружляють у таночку
Під звуки чарівної арфи...
А деякі із них співають
Про молоді стрункі дерева –
Їх буйні віти – тиху пісню...
Але ніхто її не чує,
Хіба що відчайдуха-вітер:
Він залітає подивитись
На потойбічну ту виставу,
Що тілки сині гори й бачать...
Ой, мамо, я не знаю, скільки
Ще пройде часу, поки сонце
Зігріє землю, сад і гори?
Так важко, мамо... Може, осінь
Взяла з собою моє серце
За тії гори – разом з листям?
Навіщо їй воно – хто знає?